incierto y cambiante.
Escucho melodías
de verdes bosques
y frescas fuentes que nunca he visitado.
Colecciono colores e ideas
con excusa de crear, amar y ser.
¿Estos son mis bálsamos?
Estos son mis escondites,
mis alfombras -bajo las cuales barro
El tedio
La desesperanza
El desamor
El temor de no tener ni llegar
La herida de no verme resarcida,
El dolor de no habérseme concedido un deseo
ya mustio, agónico.
Son mis excusas para probar en la fantasía
lo que la realidad me niega.
Ya no disfruto tanto estos prados,
son todos de papel y ceniza.
Sólo reciclaje, nada nuevo.
Sólo ficciones, nada real.
Nada es
real.
No hay comentarios:
Publicar un comentario